Viejo material

"Es el funk

lo que siento

cuando sobre mí estás moviendo

tu cuerpo de mujer,

y no tengo que explicar

en palabras lindas

que te quiero culear"

(Los Tetas, canción: "Papi dónde está el funk").

Yo puedo decir tantas cosas, pero pensarlas me resulta más enfermo.

Solo me queda un poco, solo me quedan tres tazas de Lilith y medio litro del infierno de Barlowe. Y no extiendo mi mundo a esferas inconclusas,,,

tal vez porque el cuerpo ha dejado de luchar y ha entendido que el alma tiene plumas y puede ensancharlas a placer mientras te observo y hablas; hablas del pasado, del presente, hablas de la luna que te acurruca despierta, hablas del insomne y descarado futuro que te sopla el cuello, hablas de la infame circunstancia que te hizo llorar, hablas de cada centímetro que mis kilómetros no entienden ni quieren entender.

No necesito ayuda en este momento, puedo con el vino despertar el cariño que ha naufragado en pesadillas todo este tiempo. Qué puedo hacer si no me maltrato, qué puedo hacer si cada cosa que de mis dedos se extiende termina siendo una especie de insulto para mi sexo.

Qué puede pensar mi inmersión cóncava si cada vez que empiezo a caminar decido caerme y despilfarrar alucinado las estrellas que lloran.

Yo estoy llorando sin mojarme, yo estoy calcinando mi cuerpo sin fósforos en la mano.